CAPÍTULO CINCO. IV. CONVERSACIÓN EN LA COCINA

Laura mordisquea pensativa un trozo de su pizza bajo la mirada inquisitiva de Sonia. Cuando se percata de la observación a la que está siendo sometida, deja en el plato la porción a medio consumir y hace ademán de levantarse, un movimiento que la mano de Sonia sobre su brazo interrumpe.

—No te vayas tú también, Laura: no me gusta comer sola. Además, necesito alguien con quien hablar sobre todo este embrollo. ¿Qué te hace a ti estar tan segura de que no se van a separar?

—Oh, vaya, otra que tal. ¿No te das cuenta de que estos tortolitos sólo buscan pelea para después poder reconciliarse? ¿Soy yo la única que no está ciega en esta casa? Papá y mamá han jugado a eso todo el tiempo, son como el ratón y el gato: disfrutan tanto de las carreritas que ninguno quiere acabar con ellas. Sí, puede que ahora se haya complicado un poco el asunto, pero creo que eso se debe a que mamá está en esa edad en la que se tienen problemas hormonales y todo ese rollo. Y papá es un alma cándida, hará cualquier cosa que sea necesaria para que mamá no le deje, porque no sabría vivir sin ella.

—¡Caramba, chica! Cuánto sabes. Puede que estés en lo cierto. Pero el caso es que urge una solución que ponga fin a este sinsentido que estamos presenciando. Y no es que yo me queje, que a mí me viene muy bien la pasta que voy a cobrar, pero me gustaba más ganarla cuando erais chiquilines, os cambiaba los pañales y os limpiaba los mocos —gesto divertido de Sonia y asqueado de Laura—. Me gustaría no tener que volver hasta que tengáis vuestros propios niños, para cuidar de otra generación de Répilas. Y para eso aún faltan algunos años.

—No creas que tantos. ¿No sabes que Pablo anda ennoviado? —dice Laura, con gesto displicente.

—¿Qué me dices? ¿El matalascallando ya flirtea? —asombro total de Sonia.

—Pues sí. El tío anda tonteando con una repetidora dos años mayor que él. A papá no va a hacerle ninguna gracia cuando se entere. Ya sabes lo exigente que es con los estudios.

—¿Y crees que a tu madre sí? Ya oigo a Vilma diciendo: ¿qué se habrá creído esa lagarta, persiguiendo a mi Pablito?

—¡Ah, no, ni hablar! Ella no le persigue: se deja perseguir por él, que la mira con la misma cara de lechuguino con la que mi padre mira a mi madre. Debe ser cosa de los genes. De los genes masculinos, porque lo que es yo, no soporto a los babosos.

—¿Estás llamando babosos a tu padre y a tu hermano? Cuida que no te oiga Pablo, porque la liamos parda —a Sonia nunca le han gustado las discusiones entre los chicos, no sabe de parte de quién ponerse—, y ya bastantes conflictos tenemos como para andar buscando más. ¡Mira que eres rara, niña! No sé a quién habrás salido tú, tan desdeñosa…

Suspira Sonia y queda pensativa, rememorando los días en que los tres niños jugaban siempre juntos. Aunque, pensándolo bien, ya se apuntaban sus diferencias: Laura no aceptaba que Marta la derrotara en nada, lo que sucedía a menudo, pues aunque era la menor, su inteligencia no lo era. Y Pablo, siempre ecuánime, debía dirimir de qué lado estaba la razón, procurando que no se notara demasiado su predilección por la pequeña. Nunca habían tenido otros compañeros de juegos, porque Vilma no consentía en que acudieran a la casa otros niños que pudieran mermar la atención de la niñera por sus hijos.

Resultaba asombrosa la mezcla que la genética había hecho con los tres hermanos: rasgos físicos y características intelectuales de un progenitor y otro, acompañados por otros propios, que hacían de cada uno de ellos seres únicos y distintos, más allá de lo que los padres pueden influir educacionalmente en ese todo, creado y desarrollado en libertad. Buenos chicos estos, se dijo Sonia.

CONTINÚA EN  CAPÍTULO CINCO. V. LOS QUE REGRESAN